El Libro Maldito

Hoy me he pasado por el FNAC y he cumplido un encargo que me había hecho un amigo.

El encargo en cuestión consistía en comprar un libro titulado "Contra el Yo", de un tal Mark Epstein.

Al llegar a la mesa de información, una señorita muy amable me ha atendido y me ha preguntado que en qué podía ayudarme.

Al decirle yo lo que buscaba, me ha mirado como si le hubiera preguntado por la biografía del Anticristo o por un libro de sacrificios humanos rituales y me ha indicado, ya no tan amable, que seguramente podría encontrarlo en "Religión/Esoterismo" o, tal vez, en "Psicología Transpersonal", una planta más arriba.

Yo, que no era consciente de que existiera tal cosa como la Psicología Transpersonal, he dudado un momento, luego le he dado torpemente las gracias y me he ido en busca de tan extravagante sección.

Por el rabillo del ojo me ha parecido ver como, en cuanto me daba la vuelta, la empleada cogía el teléfono y cuchicheaba siniestramente con algún (probablemente siniestro) interlocutor, mientras me propinaba miradas soslayadas.

Una planta más arriba, me he dirigido a otra empleada equipada con su inconfundible chaleco verde y, dicho sea de paso, con un anillo de oro grabado con un extraño símbolo masón. La sonrisa con la que me ha recibido se ha helado en su rostro cuando le he consultado la ubicación del, empezaba a sospechar, Libro Prohibido.

Me ha intentado despistar guiándome descaradamente a secciones que, claramente, no guardaban ninguna relación con lo que buscaba, como "Tauromaquia" o "Códigos Legales y Jurisprudencia", lo que me ha llevado a protestar airadamente.

Acorralada, no ha tenido más salida que llevarme a la sección en la que se encontraba el Libro, tras un panel secreto que ha abierto presionando con dos dedos sobre los ojos de una calavera, y custodiado por un monje ciego que le ha entregado el manuscrito a regañadientes.

Se lo he arrancado de las manos y he corrido hacia las cajas, he pagado en efectivo a una cajera que me miraba espantada, he bajado las escaleras de cuatro en cuatro, he salido atropelladamente apartando a la gente a empujones (con la certeza de que todos me miraban con ojos vacíos mientras de fondo me llegaba el sonido de una macabra música de tambores) y he corrido Gran Vía abajo como alma que lleva el diablo.

Estoy casi seguro de haber visto como dos tipos de negro con gafas oscuras me han seguido trotando a cierta distancia en mi carrera desesperada hasta el Metro.

Al llegar a casa, he cerrado la puerta con doble vuelta y he bajado todas las persianas.

Ahora escribo esto acurrucado en un rincón, a sabiendas de que mis horas están contadas mientras tenga esa Obra del Maligno en mi poder.

No sé qué clase de Libro Maldito he comprado ni qué horror del averno se esconde tras el tal Mark Epstein (si es que ese es su verdadero nombre), pero ahora me arrepiento de no haber dejado claro que era para un amigo.